Автор: ivanov-ostoslavsky
Сайт: http://ostoslavskij.ucoz.ru/
Об авторе: Иванов-Остославский Павел Игоревич. Поэт-символоромантист. Родился 12 января 1978 года в Херсоне (Украина). Окончил Херсонский государственный педагогический университет по филологической специальности (2002 год). С 2004 года руководитель херсонских областных филиалов Международной ассоциации русскоязычных литераторов и Союза писателей Юга и Востока Украины, главный редактор поэтического альманаха \"Млечный Путь\". Член Межрегионального союза писателей Украины, член Союза русских журналистов и литераторов Украины, член Конгресса русскоязычных литераторов Украины. Лауреат Первого Всеукраинского литературного конкурса \"Пушкинское кольцо" в номинации \"за аристократизм творчества \" (2005 год). Лауреат Международной литературной премии имени Николая Гумилева за поэтический сборник \"Святилище огня\"(2006 год). Председатель жюри Открытой независимой литературной премии Арт-Киммерик (2008 год).
Опубликовано статей: 66
Здесь край земного мирозданья – Здесь грани стёрты: явь иль сон? Здесь древние живут преданья Забытых кочевых племён. Здесь всё не просто, не случайно – Проснётся лишь заря едва, И вот о чём-то древнем, тайном С курганом шепчется трава. Тут ветер грёзы навевает, Загадок и поверий полн, Тут ночь и день согласно тают, Как тени …
По мотивам романа Михаила Булгакова «Белая Гвардия». Написано от имени Турбинных Январь приходил белоснежный, В ночь хлопья крутил на ветру. Наш город был чёрный и грешный, Но белым оделся к утру. И пушки уже не гремели На улицах и площадях, Уже пулеметные трели В цвет крови не красили прах. Горели рассветные зори, Пурпурный объяв небосвод. …
Приветствую тебя письмом, родная! Прости, что не писал, моя душа,- Всё некогда. Моя передовая Теперь лежит у края Сиваша. В Турецкий вал вцепились мы и терцы.- Он будет белым век, покуда есть Ещё в живом, ещё в горячем сердце У нас святая воинская честь! Я – белый офицер, я – зол и молод! Что тягость …
Входим в разрушенный город ночной. Нет ни людей в нем, ни даже собак, Вьюга лишь воем тревожит покой Вымерших улиц, закованных в мрак. Наших коней топот в черных стенах Эхом зловещим и жутким звучит, В такт дребезжат ему окна в домах, Вьюга- волчица зловеще скулит. Скоро покинем мы город ночной, Скоро уйдём мы отсюда туда, …
Страшный сон ко мне приходит ночью Призраком схороненных времен, Будто вижу, вижу я воочью Странный и пугающий вагон. И, в холодном сумраке бледнея, Тускловато светится окно – Где я оказался? Где я… Где я… Это Дно… Конечно это Дно! Страшным и расплывчатым виденьем Снова Он в окне передо мной – Вижу: ставит Он под отреченьем: …